Приехал я в Пермь, на выставку друга, скульптора Альфиза Сабирова. Вызвал такси, чтобы на открытие успеть.
Сажусь. Водитель спрашивает:
— Куда поедем?
— У вас же есть адрес в приложении, я указывал.
— Да, но там Пермская художественная галерея, я думал вы ошиблись.
— Почему?
— Ну а кто в здравом уме поедет вечером в художественную галерею… в Перми… в пятницу?
— А почему нет?
— Так скучно же.
— Хм… скучно — это, когда человек просто не понимает зачем.
— То есть, вы хотите сказать, что, если я пойму, зачем мне что-то нужно, то это что-то станет мне интересно?
— Именно так.
— И зачем?
— Что, зачем?
— Зачем мне искусство?
— Так откуда же я знаю? Я знаю только зачем оно мне.
— Ну и зачем?
— Затем, что искусство делает мою жизнь насыщенной смыслами, позволяя ощущать себя не белкой в колесе повседневности, а важной частью этого мира.
— Как-то сложно, высокопарно и.. неубедительно.
— Ну хорошо. Мои картины стоят сотни тысяч рублей, а мои книги об искусстве покупают и читают огромное количество людей.
— Ого.
Водитель задумался. Едем. На улице льёт дождь, стуча по лобовому стеклу в унисон мыслям двух разных, но судя по всему, молчащих в данный момент об одном и том же людей.
— То есть, всё ради денег?
— А почему бы и нет? Вас же не устроил мой первый ответ.
— Подъехали к месту. Выхожу. Водитель меня останавливает:
— Постойте. Вы же меня обманули, что всё ради денег?
— Конечно.
— Тогда ради чего?
Я смахнул капли небесной воды со своего улыбающегося лица и ответил:
— Ради дождя…
На ступенях входа в галерею я обернулся, водитель сидел в машине, смотрел на дождь и улыбался…
PS: это отрывок из моей книги об искусстве «Гардарики. Ради дождя. Или заметки странствующего художника о жизни и искусстве», выйдет в издательстве АСТ в мае.
Сажусь. Водитель спрашивает:
— Куда поедем?
— У вас же есть адрес в приложении, я указывал.
— Да, но там Пермская художественная галерея, я думал вы ошиблись.
— Почему?
— Ну а кто в здравом уме поедет вечером в художественную галерею… в Перми… в пятницу?
— А почему нет?
— Так скучно же.
— Хм… скучно — это, когда человек просто не понимает зачем.
— То есть, вы хотите сказать, что, если я пойму, зачем мне что-то нужно, то это что-то станет мне интересно?
— Именно так.
— И зачем?
— Что, зачем?
— Зачем мне искусство?
— Так откуда же я знаю? Я знаю только зачем оно мне.
— Ну и зачем?
— Затем, что искусство делает мою жизнь насыщенной смыслами, позволяя ощущать себя не белкой в колесе повседневности, а важной частью этого мира.
— Как-то сложно, высокопарно и.. неубедительно.
— Ну хорошо. Мои картины стоят сотни тысяч рублей, а мои книги об искусстве покупают и читают огромное количество людей.
— Ого.
Водитель задумался. Едем. На улице льёт дождь, стуча по лобовому стеклу в унисон мыслям двух разных, но судя по всему, молчащих в данный момент об одном и том же людей.
— То есть, всё ради денег?
— А почему бы и нет? Вас же не устроил мой первый ответ.
— Подъехали к месту. Выхожу. Водитель меня останавливает:
— Постойте. Вы же меня обманули, что всё ради денег?
— Конечно.
— Тогда ради чего?
Я смахнул капли небесной воды со своего улыбающегося лица и ответил:
— Ради дождя…
На ступенях входа в галерею я обернулся, водитель сидел в машине, смотрел на дождь и улыбался…
PS: это отрывок из моей книги об искусстве «Гардарики. Ради дождя. Или заметки странствующего художника о жизни и искусстве», выйдет в издательстве АСТ в мае.
